Le Treport, en terrasse. Trois gars d'ici attablés. L'un d'eux salue,
et s'en va. Les deux autres le regardent s'éloigner, pensifs.
« — Il a toujours son catogan, il s'en fout lui.
— Ça fait au moins trente ans qu'il l'a, il changera plus.
— Ouais. Il a toujours été con de toute façon.»
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